Fatiha Boucetta a été notaire à Casablanca pendant 14 ans après avoir exercé comme avocate au barreau de la capitale économique pendant 8 ans, avec pour spécialité les contentieux commerciaux. Elle a aussi publié un roman, Anissa captive, aux éditions Eddif en 1991.
Peintre et photographe à ses heures perdues, elle n’en a pas moins organisé une dizaine d’expositions pour ses œuvres. Elle se propose, à travers des chroniques racontant des cas vécus, de partager, avec les lecteurs de L’Economiste, les expériences heureuses et malheureuses des gens avec la Conservation foncière, le fisc, la justice, les avocats, les notaires…

Chers lecteurs étrangers qui lisez l’Economiste, votre lecture seule montre que vous êtes d’un certain niveau intellectuel, et même d’un niveau certain. Cette chronique s’adresse donc à tous ceux qui aiment le Maroc, qu’ils soient marocains ou étrangers.
Pourquoi ce préliminaire, direz-vous? Elle va dire quelque chose de grave; oui, c’est grave, ce qui se passe à Marrakech, et nous regrettons de ne pas vous servir une petite histoire croustillante, mais seulement quelques anecdotes éparses qui, nous l’espérons, vous donneront une idée, si vous ne l’avez déjà, des désolants faits actuels.
Un citoyen marocain, habitant Casablanca, désire se rendre à Marrakech, sa ville natale, pour deux ou trois jours ; il commence à se faire vieux, parfois malade, et ne supporte plus de prendre sa voiture, sauf s’il est en agréable compagnie, ce qui lui permet de passer la route en bavardages. L’autoroute n’est pas encore terminée, pourtant c’est le trajet le plus utilisé : voilà encore un des charmes de notre beau pays. Mais il y en a tellement, tellement ! C’est pour ça qu’on l’aime, notre Maroc…
Notre ami prend donc un billet d’avion tout en s’étonnant qu’il soit si «barato» ou «rakhis» (peu cher, le mot n’existe pas, à notre connaissance, en français): le prix de deux pleins d’essence, tarif week-end.
Arrivé à Nouasser, comme c’est un personnage discipliné, il gare sagement sa voiture au parking des départs pour la retrouver à l’arrivée, moyennant un pécule versé à l’Administration. Puis il empoigne sa valise à roulettes, et se dirige vers l’entrée. Une longue queue se déploie à l’extérieur. Qu’est-ce qui se passe encore? Lorsqu’il approche, il aperçoit les agents de sécurité avec l’appareil de contrôle des bagages. Notre homme, respectueux des lois, s’aligne derrière la dernière personne.
Une autre file se forme rapidement derrière lui. Au moment où il ne reste plus que deux dames avant son tour, quelqu’un le bouscule légèrement et passe devant lui. Son sang ne fait qu’un tour. Il hurle au malotru, visiblement Européen de par son teint couperosé: «Vous ne pouvez pas faire la queue, comme tout le monde?». Le butor, sans s’excuser le moins du monde, répond «mon avion a du retard», ce qui ne calme pas notre héros qui hurle de plus belle «moi aussi, j’ai du retard, et pourtant j’attends». Le malappris ne s’émeut pas et passe outre. Premier contact avec les Européens vivant aujourd’hui au Maroc.
A son arrivée à Marrakech, notre ami prend un taxi et s’étonne à peine d’entendre les prix pratiqués par un petit véhicule : 150 Dirhams pour être mené en ville. Quoi? Mais je ne suis pas un touriste, moi! En désespoir de cause, comme il est attendu, il obtempère et monte à bord du taxi.
Le chauffeur, un brave père de famille, lui conte se déboires avec les «n’sara» de Marrakech. Ils nous ont rendu la vie chère, les tomates sont à 6 dirhams le kilo, les pommes de terre et autres biens de susbistance immédiate encore plus. Ils ont des euros pour les payer, eux! C’est toujours moins cher que chez eux. Et ils marchandent, en plus! Normal qu’on les voie en masse venir passer des retraites dorées à Marrakech, en disant gentiment aux équipes de télévision françaises qui font régulièrement des reportages sur eux: «Ici, la qualité de vie est magnifique, la main-d’œuvre est pour rien, le soleil…».
On les comprend! Ils se tournent vers les achats de riads en médina, l’ancien fief des familles marocaines, lesquelles préfèrent acheter des villas à l’extérieur. Les promoteurs s’en donnent à cœur joie, du plus bas de gamme aux villas de grand luxe. Mais les Européens, ces petits malins, préfèrent aller vers des endroits historiques, notre patrimoine foncier délaissé par les siens, et s’en vantent.